mercredi 2 juillet 2008

Gouttes

Être une toile : le cri.

Un aperçu de la noyade vient parfois : ce n’est pas l’air qui manque ou l’eau qui brûle les poumons.

Ni le sommeil, ni l’éveil. Aucun moment.

Rien qu’une brûlure.

Avoir peur du changement et ne pouvoir vivre qu’en changeant constamment.

Une bibliothèque est une grotte. Se cacher.

Engourdissement. Brume. Lassitude.

Est-ce moi ? Est-ce eux ? Sinon qui ?

Chaque mot écrit est comme l’insertion d’un cathéter. Mais l’envie demeure.

Le principe de l’entonnoir.

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